Ich lieg gestern nacht so im Bett und fass mir beiläufig an den Oberarm, wie man sich halt nachts im Bett so beiläufig irgendwo hinfasst, und mich packt das nackte Grausen! Ich ertaste nicht etwa babyweiche Haut, sondern einen seltsam abstehenden harten Vorsprung. Was ist das? Verhärteter Schleim? Grind? Das Überbleibsel der versuche, die Aliens nachts heimlich an mir durchführen? Hab ich Krebs? Mit pochendem Herzen und wackligen Knien wanke ich durch mein Zimmer, knipse das Licht an, will gar nicht hinschauen, doch dann wage ich den Blick ins hässliche Gesicht der erbarmungslosen Wahrheit: Ein Preisschild. An meinem Oberarm hängt ein Preisschild, wahrscheinlich aus einem neuen T-Shirt oder so.
Oder ist es am Ende das Preisschlid, das man mir auf dem Sklavenmarkt in der vierten Dimension angehängt hat, auf dem ich in meiner Parallelexistenz darum bete, von einem Tentakelwesen ersteigert zu werden, das mich nur putzen lässt, anstatt auch Liebesdienste von mir zu verlangen?
Ich kann nicht mehr weiterschreiben, hab da gerade was auf meiner Nasenspitze ausgemacht, könnte ein Melanom sein, oder eine 23, oder ein Melanom in Form einer 23….
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